c'est rare un film d'amitié, et un film d'amitié entre homme encore plus....

c'est simple, c'est touchant... à voir!

...de la guerre, sa bêtise à travers un viseur! un huit clos violent et oppressant ..!

En 1982, quand la guerre éclate, Samuel Maoz a 20 ans. Mobilisé comme artilleur dans les divisions blindées, il se transforme en « machine à tuer ». Du Liban, l'Israélien est revenu hanté. Un mal que ce premier film, Lion d'or à Venise, tente d'exorciser.

L'ex-soldat de Tsahal y montre sa guerre, telle qu'il l'a vécue, à travers le viseur de son char et avec pour seul décor l'habitacle du tank, effroyable caisse de résonance des tirs alentour. Des combats, nous ne verrons jamais que ce que le tireur perçoit : un kaléidoscope de flashs traumatisants. Un paysan déchiqueté, un âne éventré, une tête d'homme ensanglantée. Dans la rétine des soldats et des spectateurs, ces fragments d'horreur s'incrustent comme des éclats d'obus.

Nous privant d'une perception générale, la mise en scène impose une narration originale : aucune intrigue mais une tension permanente. Toute logique militaire est exclue, seule compte l'avancée du blindé. Ce dispositif rend plus frappante l'absurdité d'une guerre dont les jeunes appelés n'auront jamais qu'une vision parcellaire, comme Fabrice à Waterloo. Lebanon est un antifilm de guerre, sans autre ressort dramatique que le réflexe animal de survie.

Au risque de la complaisance, le cinéaste ne craint pas de filmer le pire. Voir ce plan fixe, terriblement cru, capturant le regard de bête traquée d'une femme dont l'armée israélienne a massacré la famille. A l'instar de son compatriote Ari Folman (Valse avec Bachir), Maoz réussit à incarner ses cauchemars pour les affronter, enfin.

Mathilde Blottière Télérama

C'est une machine taillée pour les Oscars, avec une recette qui a fait ses preuves. Premier ingrédient : le grand et noble sujet. D'autant plus noble qu'il s'agit, ici, du roi d'Angleterre George VI (le père d'Elisabeth) et, plus précisément, de son combat édifiant pour vaincre le bégaiement. Deuxième ingrédient : des décors et des costumes rutilants. Il ne manque pas une tapisserie aux salons d'apparat de Buckingham Palace, pas un brandebourg à l'uniforme du monarque. Au point que la reconstitution des années 1930 devient un corset trop serré pour la mise en scène platement illustrative de Tom ­Hooper. Troisième ingrédient, peut-être le plus important : un premier rôle propice à la performance d'acteur. Simuler un handicap, ça marche presque à tous les coups. Colin Firth (déjà récompensé aux récents Golden Globes) est, de fait, bluffant. Il parvient à restituer la gêne physique du bégayeur sans jamais le ridiculiser.

L'ensemble est loin d'être désagréable. Les affrontements à fleurets de moins en moins mouchetés entre le souverain et son orthophoniste très particulier (Geoffrey Rush, irrésistible de malice quand il houspille son auguste patient) donnent les meilleures scènes, les plus satiriques. Mais à trop se focaliser sur les efforts acharnés du roi pour retrouver une élocution normale, le réalisateur néglige son thème le plus intéressant : l'emprise de la communication moderne sur la politique - à l'âge des médias de masse, un dirigeant qui ne sait pas parler ne peut pas gouverner. Plus gênant, il peine sur la scène clé du film, le fameux « discours » d'appel à la résistance contre le nazisme que George VI parvint à prononcer (presque) sans trébucher, au micro de la BBC, en septembre 1940. Une seule chose devrait compter à ce moment crucial, la voix hésitante, puis libérée, du roi. Mais cette voix, on l'entend de plus en plus mal : Tom Hooper la noie sous la grande musique...

Samuel Douhaire Télérama

Quelle magnifique expérience ces 40 là ont ils dû vivre.....!

C'est en 1978 que Pina Bausch (1940-2009), directrice du Tanztheater de Wuppertal, compose pour sa compagnie une pièce de presque trois heures, Kontakthof. Ce qui veut dire, en allemand, « lieu de rencontre » et, par extension, « maison de passe ». A l'intérieur d'une salle de bal, quatorze femmes et quatorze hommes, elles en robe de cocktail, eux en costume de ville, se cherchent, se fuient, se déchirent. Dans ce ballet de désir et de guerre, la naïveté le dispute à l'égoïsme, la peur à la sauvagerie. C'est l'instant décisif de la rencontre. De la danse-réalité avant l'heure. L'univers de la chorégraphe est en place. Le choc esthétique, énorme.

En 2000, Pina Bausch reprend la pièce avec des danseurs amateurs de 65 ans et plus : Kontakthof trouve une seconde jeunesse. Une légende est née. Et, en 2008, des adolescents allemands, dont la plupart n'ont jamais entendu le nom de Pina Bausch, remontent le spectacle, un an avant la mort de la chorégraphe. En se tenant au plus près du corps et des pensées de ces très jeunes gens, les deux réalisateurs de ce documentaire adoptent une position idéale, à la fois distante et bienveillante. On voit, bien sûr, les affres du casting, les habituelles séances de travail. On sent la difficulté pour ces jeunes danseurs d'aujourd'hui d'entrer dans l'univers de la grande artiste. Mais, par-­dessus tout, on est le témoin d'un singulier renversement. En effet, si Kontakthof semblait, à sa création - et dans sa première reprise par des seniors -, inspiré par la violence des rapports humains, il apparaît cette fois porteur d'une ­vision du monde infiniment plus douce.

Télérama

 c'est parfois drôle, parfois dérangeant.... 

un bon moment  une chouette bande son!

Une autre histoire de passion britannique, a priori moins défendable que celle de Bright Star... En 1961, dans la banlieue de Londres, Jenny, 16 ans, rencontre David, un peu plus du double de son âge. Elle est une écolière presque comme les autres, que la lecture assidue des existentialistes et l'écoute répétée des chansons de Juliette Gréco ont juste rendue un peu plus délurée que les autres... Il traficote dans l'immobilier, achète de l'art dans les ventes aux enchères, connaît les clubs de jazz chic du West End et y emmène sa protégée, émerveillée. Jenny n'est pas une oie blanche : elle sait ce qui l'attend, bien décidée à ne coucher que le jour de ses 17 ans. Mais elle découvre aussi que la vie ne se limite pas à l'éteignoir familial et à la connaissance théorique de la passion telle qu'elle est dépiautée dans les manuels de littérature.

Déclinaison anglaise de Lolita ? Détournement de mineure ? Pas tout à fait. Lone Scherfig, cinéaste danoise (Italian for beginners) filmant un script impeccable du romancier british Nick Hornby, lui-même tiré d'une histoire vraie, ne fait pas de morale, évite le libidineux. Au contraire, tout est subtil : Peter Sarsgaard joue avec finesse un trentenaire émerveillé de ce qui lui arrive ; tandis que la jeune Carey Mulligan (une inconnue qui ne le restera pas longtemps), bien servie par des dialogues pleins d'esprit, se transforme, à vue d'oeil, d'ado soumise en clone d'Audrey Hepburn. La réalisatrice traque sur le joli visage de l'actrice cette métamorphose saisissante.

Une éducation ne montre pas la relation hors norme des deux personnages comme un objet de scandale. C'est davantage un pacte pour échapper aux conventions et aux pesanteurs d'une Angleterre que la révolution pop - le Swinging London - n'a pas encore dynamitée. Une aventure commune, effrayante et exaltante, qui ne s'achèvera pas sans dommages. Le titre suggère, pourtant, qui des deux y aura le plus gagné...

Aurélien Ferenczi Télérama